Meer nummers van Taco Hemingway
Meer nummers van Rumak
Meer nummers van Livka
Beschrijving
Producent, Muziekproductie: Rumak
Mengingenieur, masteringingenieur: Rafał Smoleń
Zanger: Taco Hemingway
Zanger: Livka
Tekstschrijver: Filip Szcześniak
Componist: Maciej Ruszecki
Songtekst en vertaling
Origineel
Ojciec przestrzegał mnie zawsze, żebym się trzymała z daleka od mężczyzn, którzy nie wiem, gdzie mieszkają, jaki jest ich zawód, ile zarabiają miesięcznie.
Nie chciałam lekceważyć tych przestrog.
Oh.
Wybrałam się po zmroku z koleżankami z roku trochę potańczyć, mm zamówić parę shotów. Świeżo po związku nie będę biegać wokół chłopów.
Poznałam typa, który może mi dorówna kroku. Czarne raybany i blizny. Mm między nami trochę dziwny.
Skinny bitch, skinny taj, skinny dżinsy. Mówią, że to bad, bad guy. Jakim fryksem?
Mówię chyba pora wyjść już. Chcę cię znać, ale głośno jest w tym miejscu.
Nagle czuję, że się rozumiemy bez słów.
Mówi mi, że ma mieszkanie na Śródmieściu, a poza tym parę ran i kompleksów. Powiedziałam skończ truć, jeśli chcesz mów.
A on obiecuje mi, że nie chce seksu. Ja mu mówię zobaczymy. Bez stresu.
-Bez stresu. -Bez tych dram, MVP, SMS-ów.
Mówię bez -stresu. Bez stresu? -Tak.
Nie twórzmy niebezpiecznych precedensów. Serio, bez stresu.
Serio, bez stresu.
Z szatni pobieram palto. Już czeka na nas auto. On idzie za mną.
Wóda mnie drapie w gardło. Od razu zasnął. Gdy budzę go to gada pardą.
I oczywiście zgubił portfel, a więc płacę kartą. Na kwadracie syf jak Jackson Pollock.
Z Zara Home pusty balsam do rąk. Barek, który mówić miał: „Jestem dorosły”. Jego usta miały smak Marlboro.
Dopija trzecią lampkę porto. Nie potrafi zdjąć stanika, bo się palce plączą.
Myślę, że to będzie jawny horror, ale cóż, najwyżej zostanę z anegdotką.
Zagubiony jak pasażer na gapę wysiadł na następnej stacji i padł na kanapę.
Białe pasy na blacie i Jack White na plakacie. Nie ma co płakać. Biorę taxi i spierdalam na chatę.
-Bez stresu. -Bez tych dram, MVP, SMS-ów.
Mówię bez -stresu. Bez stresu? -Tak.
Nie twórzmy niebezpiecznych precedensów. Serio, bez stresu.
Serio, bez stresu.
Obraz warszawskiej nocy. Mieszanka farsy i grozy, bo każdy chciałby być dorosły.
Typ mi nie odpisał, ale nie szukałam kosy. Nagle widzę go. Stoi z jakąś gąską.
Po co zerka? Ona ładna i szczupła o jasnych włosach.
Mam ochotę na lufę i papierosa, więc kieruję swój uśmiech na Erasmusów. Por favor, cigarrillo para la pelirroja.
Spory crowd wokół baru. Lufy wódy na długości kontuaru.
W międzyczasie jakaś drama go spotkała.
Grube limu mieli się spod okularów, a mój ex znowu stoi pod lokalem. Całkiem sam, jak środkowy palec. Zawsze był samotnikiem z tym notatnikiem.
W oczach tylko czysta definicja żalu, kiedy pisze:
Czym się w sumie różni sen od koszmaru? Czym się różni ludzkie serce od towaru?
Co dzieli szarczysty mróz od pożaru? Ile tak naprawdę dzieli obojętność od szału?
W moim przypadku to trzy szlugi i shot wódki. Błąd.
Będę potrzebować odtrutki, choć miałam gdzieś tego Piotra wcześniej, ale spojrzał na jej biust i mi oczko puścił. What? Ludzie bywają dość okrutni, ale że tak postępują jakieś obszczymurki.
Chodzą po mieście w tych okropnych rurkach i szukają tu Madonny albo prostytutki.
Ty, ty, typie, tak nie może być. Na pewno chyba figle. Nie no, typ ma czelność.
Robię in back, gdy chcą wyjść na zewnątrz, a on tylko minkę, że mu wszystko jedno.
Bez stresu.
Dziś z tej historii się śmieję, ale wiem, dlaczego miałam drobną histerię. Nienawidzę, kiedy chłop udaje kogoś, kim nie jest.
A najgorsze, że to po dziś dzień się dzieje.
-Bez stresu. -Bez tych dram, MVP, SMS-ów.
Mówię bez -stresu. Bez stresu? -Tak.
Nie twórzmy niebezpiecznych precedensów. Serio, bez stresu.
Serio, bez stresu.
Nederlandse vertaling
Mijn vader waarschuwde me altijd om uit de buurt te blijven van mannen die niet wisten waar ze woonden, wat hun beroep was, hoeveel ze per maand verdienden.
Ik wilde deze waarschuwingen niet negeren.
Oh.
Toen het donker werd, ging ik met mijn klasgenoten op pad om een beetje te dansen en een paar shots te bestellen. Net uit een relatie, zal ik niet met boeren rondlopen.
Ik heb een man ontmoet die misschien net zo goed is als ik. Zwarte Raybans en littekens. Het is een beetje raar tussen ons.
Magere teef, magere taj, skinny jeans. Ze zeggen dat hij een slechte, slechte kerel is. Wat voor hapje?
Ik zeg: ik denk dat het tijd is om te vertrekken. Ik wil je leren kennen, maar het is hier luidruchtig.
Opeens heb ik het gevoel dat we elkaar zonder woorden begrijpen.
Hij vertelt me dat hij een appartement heeft in Śródmieście, en ook enkele wonden en complexen heeft. Ik zei: stop met vergiftigen, praat als je wilt.
En hij belooft me dat hij geen seks wil. Ik zeg hem dat we zullen zien. Geen stress.
-Geen stress. -Geen drama, geen MVP, geen sms-berichten.
Ik zeg geen stress. Geen stress? -Ja.
Laten we geen gevaarlijke precedenten scheppen. Serieus, geen stress.
Serieus, geen stress.
Ik pak mijn jas uit de garderobe. De auto staat al op ons te wachten. Hij volgt mij.
De wodka krabt in mijn keel. Hij viel onmiddellijk in slaap. Als ik hem wakker maak, praat hij onzin.
En natuurlijk is hij zijn portemonnee kwijt, dus ik betaal met een pinpas. Op het plein is het onzin zoals Jackson Pollock.
Van Zara Home lege handlotion. Een bar die moest zeggen: "Ik ben volwassen." Zijn mond smaakte naar Marlboro.
Hij drinkt zijn derde glas port leeg. Ze kan haar beha niet uitdoen omdat haar vingers verstrikt raken.
Ik denk dat het een regelrechte horror wordt, maar goed, ik blijf op zijn best bij een anekdote.
Verdwaald als een verstekeling stapte hij uit bij het volgende station en viel op de bank.
Witte strepen op het tafelblad en Jack White op de poster. Het heeft geen zin om te huilen. Ik neem een taxi en ga naar het huisje.
-Geen stress. -Geen drama, geen MVP, geen sms-berichten.
Ik zeg geen stress. Geen spanning? -Ja.
Laten we geen gevaarlijke precedenten scheppen. Serieus, geen stress.
Serieus, geen stress.
Een beeld van een nacht in Warschau. Een mengeling van farce en horror, omdat iedereen graag volwassen wil zijn.
De man antwoordde niet, maar ik was niet op zoek naar een zeis. Ineens zie ik hem. Hij staat met een gans.
Waarom kijkt hij? Ze is mooi en slank met licht haar.
Ik heb zin in een tonnetje en een sigaret, dus richt ik mijn glimlach op de Erasmusstudenten. Por gunst, cigarrillo para la pelirroja.
Een hele drukte rond de bar. Vaten water langs de lengte van de toonbank.
Intussen overkwam hem een drama.
Dikke limu brokkelde onder mijn bril vandaan en mijn ex stond weer buiten. Helemaal alleen, als een middelvinger. Hij was altijd een eenling met dat notitieboekje.
Alleen de pure definitie van spijt in zijn ogen terwijl hij schrijft:
Wat is het verschil tussen een droom en een nachtmerrie? Wat is het verschil tussen een menselijk hart en een handelswaar?
Wat scheidt grijze vorst van vuur? Hoe ver ligt er werkelijk tussen onverschilligheid en waanzin?
In mijn geval zijn het drie shots en een shot wodka. Fout.
Ik heb een tegengif nodig, hoewel ik voorheen niet om deze Piotr gaf, maar hij keek naar haar borsten en knipoogde naar mij. Wat? Mensen kunnen behoorlijk wreed zijn, maar dat is wat sommige schurken doen.
Ze lopen door de stad in deze verschrikkelijke buizen, op zoek naar een Madonna of een prostituee.
Jij, jij kerel, dit kan niet zo zijn. Zeker waarschijnlijk grappen. Nee, de man heeft lef.
Ik doe de achterkant als ze naar buiten willen en hij trekt alleen maar een gezicht dat het hem niets kan schelen.
Geen stress.
Vandaag lach ik om dit verhaal, maar ik weet waarom ik een beetje hysterisch was. Ik haat het als een man zich voordoet als iemand die hij niet is.
En het ergste is dat dit tot op de dag van vandaag nog steeds gebeurt.
-Geen stress. -Geen drama, geen MVP, geen sms-berichten.
Ik zeg geen stress. Geen spanning? -Ja.
Laten we geen gevaarlijke precedenten scheppen. Serieus, geen stress.
Serieus, geen stress.