Crucified Son

Alles lijkt op zijn plaats te vallen - applaus, lichtjes, vliegtuigen, een mooi leven met het woord ‘succes’ in de etalage. Maar ergens onder al die glans schuilt een vermoeidheid die lijkt op een enkeltje naar het onbekende. Het lijkt alsof de hele wereld je op de schouder klopt en zegt: “Geluksvogel”, maar van binnen echoot al lang de vraag: waarvoor precies, en wat is daar eigenlijk de winst van?

Hij zingt alsof hij een misdaad bekent die hij niet heeft begaan. In elke akkoord zit de bittere nasmaak van roem, vermengd met het stof van de weg tussen Houston en Nashville. En in deze rondtrekkende boetedoening schuilt een vreemde rust: laat ze hem maar met spijkers aan het podium vastspijkeren, maar dan kennen ze tenminste zijn naam.