Meer nummers van Grażyna Łobaszewska
Songtekst en vertaling
Origineel
Kazimierz w słońcu malna mur.
Van Gogh pozdrawia go zza chmur.
Ryneczek, fary, kocie łby.
Malowałby go, gdyby żył.
Tu w każdy weekend dziki tłum.
Przy piwie chłodzi wiejski dziób.
A potem chodzą wyścig dawców krwi.
C'est la vie, c'est la vie. Polska B.
Polska B.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
W Puławach pada drugi dzień.
Znów moknie w deszczu
PKS.
Bezdomny w bramie śpi nad wznak.
Na harmonijce chłopiec gra.
W księgarni książki przy krymku.
Tu Prusa nikt nie czyta już.
Biesiadna babka w TVN.
A potem fakty, zdrapka, variete.
Ble, ble, ble. Polska B. Polska B. Polska
B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska B.
Polska B.
Polska prowincja jest.
Jak pięknie skrzypi wiejski wóz.
Gdy kopy siana zwożą z pól.
I gdy przydrożny śpiewa świerszcz.
O melancholię piszę wiersz.
Komu tu znowu bije dzwon?
Komu do płaszcza wpadnie krocz?
Wykrzycz swą duszę, kiedy łka.
Czy to pomoże?
Może tak. Chyba tak. Polska B. Polska B.
Polska B.
Polska prowincja piękna jest.
Polska prowincja czasem w nas jest.
Nederlandse vertaling
Kazimierz in de zon-malna-muur.
Van Gogh begroet hem vanachter de wolken.
Ryneczek, fary, kattenhoofden.
Als hij nog leefde, zou hij het geschilderd hebben.
Elk weekend is het hier een wilde menigte.
Hij koelt zijn landsnavel met een biertje.
En dan is er nog de bloeddonorrace.
C'est la vie, c'est la vie. Polen B
Polen B
Polen B
De Poolse provincie is prachtig.
Polen B
De Poolse provincie is prachtig.
Het regent voor de tweede dag in Puławy.
Hij wordt weer nat van de regen
PKS.
Een dakloze man in de poort slaapt op zijn rug.
De jongen speelt mondharmonica.
In de boekwinkel staan boeken bij de crypte.
Niemand leest Prus hier meer.
Biesiadna Babka op TVN.
En dan feiten, kraskaart, variatie.
Bla, bla, bla. Polen B. Polen B. Polen
B
De Poolse provincie is prachtig.
Polen B
Polen B
Er is een Poolse provincie.
Hoe mooi kraakt de countryauto.
Als ze hopen hooi uit de velden halen.
En als een krekel langs de weg zingt.
Ik schrijf een gedicht over melancholie.
Voor wie luidt de bel ook alweer?
Wiens kruis komt vast te zitten in zijn jas?
Schreeuw het uit als je ziel huilt.
Zal dit helpen?
Misschien wel. Ik denk het wel. Polen B. Polen B.
Polen B
De Poolse provincie is prachtig.
De Poolse provincie zit soms in ons.